Shilenidades

Tenaún

2007-06-01T00:10:00.001-04:00

El paraíso perdido, el paraíso encontrado. Mi lugar favorito de vacaciones. Mi tierra natal de adopción. El lugar donde me gustaría vivir el resto de mi vida, si hay internerd, claro. Después de tres veranos, puedo afirmarlo con certeza: es el paraíso.

Mardoqueo y la que lo parió

2007-04-20T00:58:00.000-04:00

A veces, leer en la movilización colectiva es una tarea mucho más ardua de lo que parece a primera vista. He aquí un caso ejemplar.

Mardoqueo y la que lo parió

12:10. Nube de miembros del sindicato de esperadores de micro apostados en la esquina de Los Leones con El Aguilucho. Se incorpora a la informal fila un tipo cualquiera, a quien llamaremos, en adelante, EL (el lector).

12:12. Milagrosamente arriba desocupado un taxi colectivo con destino al Metro Providencia.
EL lo aborda de inmediato, en el asiento trasero, y se instala mientras otros pasajeros suben al vehículo. A su lado se instala la Señora Tercera Edad (STE) y más allá una Señorita Joven (SJ). En el asiento delantero se instala Matrona Robusta (MR). El Chofer es CH.

STE - ¿Hasta dónde llega, caballero?
CH - A Lyon con Providencia.
STE - Ah, llega a Lyon con Providencia.
CH - Sí, señora, a Lyon con Providencia.
MR - Pero llega más allá, ¿no?
CH - Sí, señora, me doy la vuelta en Guardia Vieja.
STE - O sea, ¿no llega a Lyon con Providencia?
CH - Sí, señora, llego a Lyon con Providencia.

(EL ha sacado de su maletín un grueso libraco e intenta seguir las líneas. Confía aún en que el insulso diálogo acabará pronto).

SJ - Señor, yo me bajo en Bilbao y no me ha dado el vuelto.
CH - Señorita, ya le pasé el vuelto.
SJ - Sí, pero se cayó la moneda de a quinientos.
STE - Espérese, que sentí algo golpeándome la pierna...

(EL se ve interrumpido por apretones y contorsiones)

SJ - Ya la encontré, gracias.
STE - De nada.

(SJ se baja y sube Varón Tercera Edad, VTE. EL confía en que ahora sí podrá aprovechar el tiempo muerto para leer)

STE - A mí me deja en Mardoqueo Fernández.
CH - No paso por Mardoqueo Fernández, pero la dejo cerquita.
STE - Pero cómo, ¿no llega a Lyon con Providencia?
CH - Sí, señora, llego a Lyon con Providencia.
STE - Entonces tiene que pasar por Mardoqueo Fernández.
CH - No, señora, no paso por Mardoqueo Fernández, pero la dejo cerquita.
MR - ¡Pero llega más allá!
CH - Sí, señora.
STE - Entonce me mintió, pues, usted no llega a Lyon con Providencia.
CH - Sí, señora, llego a Lyon con Providencia.
STE - ¿Y por qué entonces me dice que no pasa por Mardoqueo Fernández?
CH - Porque no paso por Mardoqueo Fernández, pero la dejo cerquita.

EL, con el libro abierto, mirada desencajada y voz que quiere sonar comprensiva - Señora, da la vuelta antes, por Coronel.

STE - O sea que no va por Providencia.
CH - Llego a Lyon con Providencia.
STE - Pero no se va por Providencia.
CH - No, señora, llego a Lyon con Providencia.
MR - ¡Pero llega más allá!
CH - Sí, señora, me doy la vuelta en Guardia Vieja.
STE - Bueno, yo me quedé en el taxi porque me dijo que iba a Lyon con Providencia.
CH - Señora, voy a Lyon con Providencia.
STE - Pero no por Providencia.
CH - No, señora, pero llego a Lyon con Providencia.
STE - Pero no por Providencia.
CH - No, señora.
STE - Entonces me engañó.
CH - No, señora.
STE - Sí, porque no pasa por Mardoqueo Fernández.
CH - No, señora, pero la dejo cerquita.
STE - Es el colmo.
VTE - A mí no me diga nada, yo me subí sin preguntar hasta donde llega el colectivo.
MR - Dobla en Guardia Vieja.
CH - Pero llego a Lyon con Providencia.
STE - Bueno, déjeme lo más cerca que pueda de Mardoqueo Fernández.

El colectivo dobla en Coronel y se detiene.

CH - Señora, aquí está cerquita de Mardoqueo Fernández, es la que sigue.
STE - ¿Y cuál calle viene más allá?
CH - Suecia, señora.
STE - Ah, prefiero Suecia.
CH - Muy bien, señora.

EL guarda su libro. No avanzó ni una sola página. Se baja también en Suecia y camina hacia el Metro. Ya sabe que ahí sí que no podrá leer.

Volantines y peces

2007-01-07T01:16:00.000-03:00

A fines de los noventa hubo una exposición de volantines en el Centro de Extensión de la PUC. La mayor parte chinos, algunos de Rauschenberg y de otros artistas plásticos. Volantines enormes, preciosos, coloridos, un espectáculo magnífico, esculturas flotantes que se mecían suavemente sobre las cabezas de los visitantes, una belleza de apariencia frágil y a la vez llena de fuerza, sujeta con cuerdas, pero capaz de dar la vuelta al mundo. Al fondo había un teatro chino de marionetas, tan bien trabajado y tan expresivo que daban ganas de quedarse pegado todo el día.

La exposición duró muy pocos días. La fila para entrar era larga, pero más por la urgencia de ver algo irrepetible que por número de personas: una vez dentro, no se renovó demasiado el público. Entre ellos había muchísimas caras conocidas. Uno me dijo que parecía un cumpleaños ampliado. Otro comentó con sorna, al quinto encuentro con amigos, que allí estaba el futuro de la cultura chilena. Habría que especificar que se refería a la Halta Kurtura. La frase me quedó resonando y sigue siendo elocuente para mí. Del bajo porcentaje de chilenos que lee diarios, hay un número menor aún que se fija en anuncios como los de esa exposición y aún más escasos son quienes deciden levantarse temprano, amononar a los niños y partir al centro a ver volantines. Nada de raro entonces que uno se encontrara con amigos, los mismos que llevaban a sus hijos al jardín infantil Azulillo y que se encontraban en las reuniones de padres y apoderados de La Girouette, La Alianza Francesa, el Manuel de Salas o el católico Notre Dame. Todos progres, todos culturosos, todos con el empeño de abrirle mundo a sus hijos.

Ayer sábado 6 de enero hubo muchos eventos en la ciudad. El Festival de Rock en el Estadio Nacional, que se robó casi toda la cobertura de espectáculos del domingo. El primer día de La fiesta de los abrazos en el Parque O`Higgins. Y el inicio del festival Santiago a Mil, con un espectáculo callejero llamado Peces, de la compañía catalana Sarruga. Y eran peces: de distintas formas o tamaños, en cardúmenes o solos, más una música que invitaba a dislocarse las caderas, una buzo suspendida en el aire que simulaba nadar, luces, bromas. Si los volantines invitaban a la contemplación, a perderse en el horizonte infinito imaginando a esos raros pájaros flotando en libertad, estos peces convocaban a la fiesta, a la comunión, al sentido de lo colectivo, y así desataban la sonrisa, la complicidad, la alegría.

Había mucha gente. Mucha. Y, dado el carácter de la mayoría de los asistentes -todo esto ocurrió entre la Plaza Perú y Apoquindo con El Golf-, hubo hasta pifias y zapateos porque el inicio se demoraba. Esa prepotencia del cuico que lo lleva a exigir todo incluso en espectáculos gratuitos. Pero, una vez que comenzó, se produjo eso tan difícil de lograr, la comunión con el público: un pez tiraba agua, y todos reíamos a carcajadas, mojados o no mojados. El tiburón mastodóntico agachaba la cabeza y todos gritábamos fingiendo terror. El placer del juego. Lo maravilloso de poder sentirse cómplice. Una fiesta callejera en buena, cosa rara en Shile, que se repetirá en Cerro Navia, Maipú, San Joaquín y Antofagasta.

Caminando entre los peces, mirando la cara alegre de los asistentes, me acordé de los volantines. Del cauteloso murmullo que se escuchaba. Del comentario cómplice, pero en voz baja, ante algún volantín especialmente bien logrado. En la Plaza Perú también encontré caras conocidas, pero en una proporción muchísimo menor. Y es que es distinto que el espectáculo vaya a la gente a que la gente vaya al espectáculo. Me alegro muchísimo de que luego vayan a la periferia santiaguina y a la remota provincia. Estoy seguro de que los espectadores serán más numerosos, tendrán más paciencia y serán más entusiastas.

Cumpleaños con guitarra

2006-11-24T14:13:00.000-03:00

Eran los días/de un lindo arcoiris, cantaba Nicola di Bari. Sonaba en las radios. Uno se ponía casi melancólico recordando un pasado tan breve y tan marcado por la sensación opuesta, que la olla al final del arcoiris era la caja de Pandora desde donde emergían los cieguitos, esos personajes de anteojos oscuros y amplios autos que inmortalizaron en vena irónica Los Twist, con su carga de interrogatorios, cárceles secretas, torturas, desapariciones y muerte. Y ahora que lo escribo, capaz que haya existido una remota conexión del tema con el Informe sobre ciegos de Sábato, lo más memorable que escribió y que pesa, oscuro, en la cabeza de quienes alguna vez lo leyeron.

Igual había enfemérides. Esas tan personales, la vuelta de hoja del calendario, la cifra personal de la torta, los abrazos y los regalos. El protocolo no era rígido, bastaba con conocer a la cumpleañera o al cumpleañero -o, si se quiere, a la compañera o al compañero-, pero la cosa no era tan simple, porque del protocolo dependía la integridad física de los asistentes. No es el momento para detallar las etapas: basta saber que la confianza es un bien escaso, en general, y cuanto más aún si de ella dependes tú y todos los otros. Así, éramos caras conocidas. Más de tres personas, por lo bajo, garantizaban tu pertenencia, en un proceso dolorosamente implícito que significó también injusticias y marginaciones debidas a rumores perversos.

Una vez reunido el colectivo con caras conocidas o garantizadas, cantábamos, animados por el vino con naranjas o el vino a secas; no había en ese entonces muchas otras alternativas. Alguien tomaba la guitarra. Solíamos partir por las zambas argentinas del repertorio de Los Chalchaleros -la Zamba de la esperanza, el Sapo cancionero- para probar las gargantas y el poder convocador de la guitarra (buscando en la web di con este video de Los Chalchas cantando Luna tucumana con Fito Páez). Luego, canciones aparentemente inocuas, como Volver a los 17 y Gracias a la vida, de la Violeta (gracias, Marisol García) o El niño Luchín y Te recuerdo, Amanda, de Víctor jara. Mataba quien supiera entonar la zamba Valderrama. Después, en fin, nos tomaba el entusiasmo, la camaradería, la sensación de formar parte de una mayoría que se escondía en la minoría minúscula de quienes estábamos ahí, cantando como la cigarra en una eterna mañana soleada como si el tiempo no hubiera pasado, como si el presente pudiera borrarse con un vigoroso Venceremos o un enérgico El pueblo unido jamás será vencido, afirmaciones negadas por la porfiada realidad. Ese era el momento del llamado a la calma. Calma, calma. Volvamos al susurro. O gritemos a Los Chalchaleros. Y si nos exigen mucho, a Los Quincheros. Comportémonos. Comamos torta. Tomemos nescafé.

Pero el entusiasmo, o esa esquiva cifra de la identidad que asomaba entonces con toda su potencia, era más fuerte, y caíamos rápidamente en las canciones más combativas del pasado. Me gusta reconocerlo: perdíamos la cabeza y la prudencia, nos salíamos de la fila y nos desgañitábamos cantando No nos moverán.

Ahora, a la distancia, no quiero preguntarme dónde está esa épica.

El centro

2006-10-31T22:35:00.000-03:00

Tras dos años de reclusión laboral en el pulcro barrio El Golf, volví a trabajar en el centro. Ya lo sé: es feo, el barrio cívico es de una grisura que sobrecoge, los paseos peatonales están convertidos en el Cuneta Mall, hay esmog, hay ruido, hay riesgo cierto de aspirar unas cuantas bocanadas de gas lacrimógeno en el momento menos pensado. ¡Pero me encanta! Ofrezco un par de razones.

En Moneda, casi al llegar a Bandera por la vereda norte, se instala una señora de moño blanco que antes vendía cigarrillos importados, además de anteojos, bolsos y distintas chucherías. Le compraba puchos regularmente. La ayudaba su hija, la Irma, que, cuando se acababa alguna marca, partía a buscar más a una caleta que tenían en la Iglesia de las Agustinas, a menos de una cuadra. Y ocurrió que yo estaba pensando en comprar un perro y, cuando fui a por cigarrillos, mi casera estaba con un tipo joven que vendía un siberiano precioso en 10 lucas. El Rayo duró una escasa semana en mi casa, que tenía el portón malo. Para aliviar la pena de mis niños, partí donde mi casera. Ahí me enteré de que quien me había vendido el siberiano era su sobrino y que su mamá vendía chucherías en la otra punta de la cuadra. La Irma me acompañó a hablar con ella y en el camino supe que todos los vendedores de la cuadra eran parientes o al menos vecinos. Me pareció notable: se cuidaban las cosas, avisaban de la presencia de carabineros (tolerantes con ellos, menos en el tema de los puchos), se pasaban datos. Probablemente viajaban juntos en la misma micro a la misma cuadra y se instalaban como si se tratara de una reunión familiar en su barrio. Así llegó a mi casa el Panchito, un chow chow de pelo color crema cuya tormentosa historia puede que cuente algún día.

En la mitad de esa cuadra, en la vereda sur, está el Tabac, café en la primera mitad y restaurante en el fondo. Ese fondo es recargadamente kitsh. Pantallas naranjas, manteles al tono, durísimas servilletas de género que se elevan en dos puntas desde las copas, señoritas rigurosamente vestidas de negro que atienden las mesas. El conjunto tiene ese algo indefinible que convierte a determinados lugares en monumentos a la siutiquería. El Tabac tenía mala fama. Cuando llegué a esa vecindad en 1991, se decía que había sido un lugar de reunión social de los agentes de la Dina y la CNI. El café era atendido por unas señoritas gorditas con minifaldas muy mal avenidas con su contextura, lo que acentuaba la mala espina. Pero pocos años después la sensibilidad cambió. Las señoritas del café enflaquecieron y dejaron las minifaldas. El lugar ganó honorabilidad y estrenó unos menús atractivos para el día viernes de las distintas burocracias que coexisten en el centro. Hoy no es pecado ni venial ir a tomar café o a almorzar en el Tabac. En el café de la pausa de media mañana conocí a la Jocelyn, una chica que se farreó la enseñanza media y que después, a puro ñeque, llegó a ser profesora de inglés. Ahora va a tener su primer hijo y voy a ir a verla a Colina con mis niños.

Esas historias -mínimas, triviales si se quiere- no se dan en barrios pulcros, antisépticos, proclives a la ensalada y el champiñón crudo, como El Golf. Por eso me gusta el centro, porque tiene vida, tiene gente, tiene historia.

Ahora en Shile se folla

2006-10-23T00:43:00.000-03:00

Ocurrió que de repente, en el lenguaje escrito de narradores jóvenes, asomó el término follar. Mi primera reacción fue pensar que se trataba de una apuesta por la posible proyección internacional de los relatos, por muy improbable que fuera. El mismo proceso que lleva a decirle culo al tan criollo poto. Pero el fenómeno comenzó a repetirse en otros contextos -siempre escritos-, donde aquella tesis resultaba delirante. Acudí a una de mis informantes en materias léxicas, mi asistente de producción hogareña (joven, estrato D o E, no sé bien dónde califica), quien me indicó que follar es un término no sólo aceptado, sino bienvenido en el lenguaje popular. Su explicación es que reemplaza felizmente a las otras palabras “tan feas” del castellano de Chile, en obvia referencia al rudo culear. Así que ahora las chilenas y chilenos follan, no culean ni hacen el amor, expresión de una siutiquería tan rotunda que está muy bien circunscribirla a la literatura rosa de Corín Tellado, Marcela Serrano y siga el lector enumerando.

Ya me había enterado de otro curioso desplazamiento. Antes -pero no mucho antes- tirar era follar o culear. Ahora, tirar es lo que -bastante antes- se denominaba atracar e incluso menos que eso: un beso en una fiesta y un par de abrazos circunscritos al torso ya es, ahora, tirar. También, vía la referida informante, me enteré de la gran difusión de la tipología del Rumpi, corregida por el uso. Así, tirar vendría a ser como grado 1.5; atracar, grado dos (que es lo que se usa, según ella); follar, grado tres, pero con el uso preferencial del primer término; y culear se encontraría, de este modo, con su sentido primigenio, es decir, el grado cuatro del Rumpi, que, para no caer en la mera descripción anatómica, describiré mediante una certera metáfora encontrada en escritores peruanos y chilenos (y también usada por el Rumpi): el camino de tierra.

Lo que me lleva a recordar el Libro de Manuel, de Julio Cortázar, donde la transgresión política iba de la mano de la transgresión sexual: el camino de tierra era el último paso para que el protagonista asumiera su ruptura con el orden establecido y se sumara a la contestación revolucionaria (la paciente, por decirlo de alguna manera, simplemente sufre las consecuencias, indicador inequívoco del machismo latinoamericano que el autor repudia y exhibe a la vez). La novela es claramente menor en el universo cortazariano: repite temas, motivos y estructuras, pero, desde el punto de vista del léxico, es fundamental. Mediante ella me enteré de otra gran curiosidad de lo shileno. Cito a Cortázar:

“Yo creo que la picha gallega y la pinga cubana están muy bien, o el pico chileno, que dicho sea de paso es un raro caso de masculinización porque todas las variantes argentinas o latinoamericanas son siempre femeninas, llamale pinchila o poronga o como quieras. Ahora fijate que si en algo tengo razón es que usar esas palabras, quiero decir besarte la concha y no la vagina, le entra a patadas a ese otro reverso, el del Vip digamos, porque también hay hormigas en el lenguaje, polaquita, no basta con bajarle la cresta a los Vip si vamos a seguir prisioneros del sistema, por ahí en novelas uruguayas, peruanas o bonaerenses muy revolucionarias de tema para afuera leés por ejemplo que una muchacha tenía una vulva velluda, como si esa palabra pudiera pronunciarse o hasta pensarse sin aceptar al mismo tiempo el sistema por el lado de adentro”

Lo que me lleva a recordar la magistral tesis de doctorado de Juana Puga sobre la atenuación en el habla chilena. Eso da para muchos posts.

Espesor

2006-10-10T20:29:00.000-04:00

Es la palabra de moda, casi siempre utilizada en forma negativa: a tal obra o género le “falta espesor”. Es decir, supongo, cuerpo, volumen, calibre, peso, aunque ningún sinónimo parece agotar lo que se ha dado en denominar con la palabreja, que viene a ser algo así como el mínimo existencial que le otorga verdadera entidad a una obra dada. Complicado el espesor. Espeso. Se levanta como muletilla y metáfora a la vez, de esas que todos parecen entender, tanto quien la escribe como quienes la leen, pero, en realidad, nadie sabe muy bien de qué se está hablando.

Sobre todo si uno opone el espesor a su antónimo, la fluidez. Si le falta espesor, le sobra fluidez; ¿pero no es esa una de las virtudes que se le exigen a una obra literaria o cinematográfica o musical, que fluya bien? A mí me quedaría muy claro el concepto si alguien dice que la novela de Perico de los Palothes “carece de un mínimo aceptable de fluidez”. Yo pensaría que se dice que la lectura avanza a trancas y barrancas, a bandazos, a tropiezos; que el relato no se arma, que el lector se ve obligado a volver la vista atrás a cada momento, que las páginas de ese libro se hacen interminables. ¿Pero qué podría pensar si se dice que “carece de un mínimo aceptable de espesor”? Francamente, no lo sé. En general, no simpatizo con lo espeso. Me cae gordo. Me gusta el consomé, pero no esas sopas donde la cuchara queda parada. La espesura selvática me parece atractiva, pero no sé si para internarme en ella, en el caso de que efectivamente hubiera una selva ahí afuera. Un tipo espeso es pesado, creo yo, alguien a quien resulta difícil sobrellevar en el diálogo cotidiano. El prototipo del autor espeso, para mí, es alguien que dice con muchas palabras lo que puede decir en pocas, pero tengo que reconocer que no es de ese espesor del que se habla, sino de algo así como complejidad, estructura, vaya uno a saber, en realidad; algo virtuoso, en todo caso, un espesor… ¿en significados? ¿En riqueza simbólica? Tan espeso es el tema que no se me ocurren más preguntas.

Y mientras no se sepa la respuesta, es, de todos modos, un cliché que suena bien, una frase denigratoria que sale gratis, un alfiler para clavar un bicho en la sección “falta de espesor” del insectario. No sé si ahí abundarán los bichos flacos, los de dos dimensiones, los fluidos gaseosos. Tal vez por ahí va la cosa: el espeso es el que tiene bien definidos sus contornos, el “que carece de espesor” es el que se desvanece en el aire. Había una profecía en ese sentido, ¿no?

Chicha en cacho

2006-09-10T12:57:00.000-04:00

Otra representación de la chilenidad que me parece vomitiva es la ceremonia de la chicha en cacho en los preliminares de la Parada Militar. Huasos de gala surgen montados en la elipse del Parque O’Higgins, mientras aguardan las tropas formadas y el público mira expectante. Uno de los jinetes le pasa al presidente de turno un cuerno de vacuno lleno de este brebaje abominable -vino mal hecho, jugo de uva apenas fermentado, mala copia del beaujolais francés- y se grita, cómo no, ¡Viva Chile! cuando la máxima autoridad del país empina el codo y traga un sorbo de la chicha contenida en tan antihigiénico y primitivo recipiente, aunque capaz que sea pura representación: el cacho está vacío, el personaje hace como que bebe, vaya uno a saber. Un cura, portador de una tradición harto más antigua y asentada, está obligado a tomarse un vinito cuando pone en escena La Última Cena (¡vaya redundancia!), pero en esta otra ceremonia el gesto es lo único que importa.

El punto esa costumbre sí que está extinta en Chile: no hay lugar en el campo criollo donde todavía haya campesinos que usen el cacho como vaso. Ya ni siquiera en las ferias de artesanía se ven cachos tallados o pulidos, porque probablemente les han encontrado un uso industrial más lucrativo. Mantener ese gesto como símbolo de la chilenidad es darle la razón a tipos delirantes como Alberto Cardemil, que en su libro sobre el huaso sostiene, tan campante, que la hacienda dio la forma a la nación y que las relaciones allí establecidas siguen reproduciéndose, porque ahí está nuestra matriz cultural e identitaria más profunda. Hay que tomar en cuenta que el apellido Cardemil es recurrente entre los campeones nacionales del rodeo, otra tradición bárbara consistente en que dos jinetes bien montados arrinconan y estrujan a un ternero contra tableros de madera en el borde de la medialuna. La Sociedad Protectora de Animales debería denunciarlos, pero, como el ternero es la materia prima de otra tradición criolla -a la que sí adhiero-, la del asado con ensaladas y vino tinto, pasan piola; aunque, por fortuna, cada vez más reducidos a un circuito incluso menos vistoso que la fantasmal Vuelta Ciclística a Chile. El huaso dieciochero se ve, cada año más, como un disfraz que aspira en vano a ser la representación de la ruralidad del país. ¡Bien!

Mucho más significativa sería la ceremonia si en lugar de los huasos montados surgiera en la elipse un grupo de garzones de origen mapuche portando sendas bandejas con copas de pisco sour, a las que tendría acceso todo el sector VIP de las graderías o, mejor aún, todos los invitados a la ceremonia. Presencia en la parada de los pueblos originarios; promoción de un producto que defiende su chilenidad con dientes y uñas ante las pretensiones peruanas de exclusividad en la denominación de origen; brindis colectivo y participativo, que entrega el ingrediente igualitario y ciudadano que promueve este gobierno; higiene garantizada; y pérdida de valor de la chicha como bebida típica, con lo que gana el buen gusto nacional. ¿Qué más patriótico, educativo e inclusivo que eso?

¡Esto sí que es cueca, ciudadanos!

2006-09-03T19:11:00.000-04:00

En tiempos ya remotos anduve patiperreando por los campos de rulo de la Cordillera de la Costa a la altura de Cobquecura y Buchupureo, al norte de la desembocadura del Itata. Eran lugares insólitamente aislados; en verano podían subir, a duras penas, los pocos 4x4 que existían; los medios de movilización habituales eran el caballo y la yunta de bueyes. La gente era acogedora, pero con esa malicia que brilla en los ojos y se desliza en preguntas aparentemente inocentes. El patiperreo sale a colación a propósito de la fiesta campesina a que asistí: era en una especie de galpón, con los hombres a un lado y las mujeres al otro, animada por un tocadiscos roñoso desde donde brotaban, interminablemente, corridos mexicanos. Un huaso cruzaba de repente el salón, invitaba a una huasa y emprendían una suerte de baile-trote que los llevaba de un lado a otro del salón, cruzándose y esquivando a otras parejas. ¿De cuecas? ¡Nada!

Siempre me cargó el espíritu dieciochero, el patrioterismo y la oda a la shilenidad que aflora cuando se acercan las Fiestas Patrias. Sólo fui a las fondas cuando se convirtieron en centros de reunión y festejo de la disidencia. En Grecia con Lo Plaza, por ejemplo, se instalaba el Elefante Rosado, donde el mayor éxito de la noche era la salsa que nombraba los países latinoamericanos y, con Nicaragua, el coro de bailarines aullaba “¡sin Somoooo-za!”; con Chile, “¡que se vaya Pino-shé!”, y así sucesivamente. Salíamos a dar una vuelta por otros locales, mucho más vacíos que el nuestro, y, sorpresa, la cueca brillaba por su ausencia. Mucha bandera, uno que otro personaje disfrazado de huaso, mucho viva Chile, pero, cuando en algún lugar rasgueaban las guitarras y el arpa, la gente aprovechaba para comer y tomar, mientras un par de parejas hacía florituras en la casi desierta pista. Con “La pollera colorá” y otros éxitos cuambiancheros, en cambio, la pista se llenaba. Ya sé que no estoy descubriendo la pólvora. Supongo que más gente de la que uno cree coincide en que la cueca sobrevive sólo gracias a la respiración artificial que le brinda el edicto, decreto o ley que la consagró como baile nacional. Yo me siento completamente ajeno al zapateo caracoleado del huaso de botas y faja al cinto y de la huasa de vestido floreado y campanudo, tanto como de la pascuense -mucho más grata de mirar, en todo caso- que mueve las caderas al ritmo del sau-sau. Cuando más se habla de las identidades locales y de la diversidad, más ridículo suena el “¡vueeeeelta!”. Y si a eso le agregamos al huaso bailando corridos y a todo Chile coreando “muchachita, muchachita, ponete el velo, vamos pa misa”, no queda más que emprender la cruzada por la destitución de la cueca y la declaración de la cumbia como baile nacional.

Llámenme Brayatan

2006-08-30T11:14:00.000-04:00

Mucho se ha escrito sobre el enigmático comienzo de Moby Dick, la obra maestra de Herman Melville: “Llámenme Ismael”, dice el narrador, y acto seguido se embarca en su peregrinaje por las oscurísimas calles de Nantucket, buscando un lugar donde dormir. En realidad, el simbolismo es transparente y poderoso. Ismael es el verdadero primogénito de Abraham, pero hijo de Agar, su esclava egipcia, y no de Sarah, su esposa legítima. Y cuando esta última, por la milagrosa intervención divina, queda embarazada, Ismael es expulsado de la casa paterna. En José y sus hermanos, Thomas Mann hace un magnífico retrato del ismael el maldito, jefe de ladrones, ambiguo y siniestro,marcado por el destino de la exclusión y convertido en el otro, en la amenaza por excelencia al orden (la historia bíblica repite los papeles: Ismael es otra representación de Caín), pero también en el testigo, en el que mira de lejos el desarrollo del vasto plan que pondrá orden en el caos de la historia. En la novela de Melville, el papel de Ismael va en esta última línea: es el ajeno, el testigo, el que está condenado a sobrevivir para contar lo que vio.

Vamos a cambiar bruscamente de escenario. Con dedos temblorosos, el aspirante a un trabajo escribe su nombre en la parte alta de su currículo. Tiene las calificaciones necesarias. Supongamos que fue un hijo del rigor especialmente sacrificado y milagrosamente inteligente, que sorteó las barreras de la educación básica pública y, por sus méritos, llegó al Instituto Nacional, desde donde, becas mediante, pasó a la Universidad de Santiago y se tituló de ingeniero con notas sobresalientes. ¿Por qué entonces le tiemblan los dedos? ¿Por qué suda frío cuando deletrea b-r-a-y-a-t-a-n en la pantalla casi en blanco? No nos pongamos tan exigentes con él: no leyó a Melville y apenas conoce la Biblia, pero sí intuye que es portador de un estigma casi tan poderoso como la marca en la frente de Caín o la oscuridad que se evidencia en los ojos sesgados de Ismael. Teme, y con razón, que esa marca reste todo significado y valor a lo que escribirá después y que su currículo, si es que llegó a ser impreso, partirá de inmediato a las cajas de papel para reciclar o derechamente a la basura. Sabe que su gesto de rebelión -completar la escritura y enviar sus datos- es bravo, inútil y desesperado, como mensaje arrojado al mar dentro de una botella. Se llama Brayatan. Brayatan Pérez, González, Gutiérrez, Tapia, da lo mismo: es el Brayatan, amigo del Jonathan y del Cristopher, hermano de la Nayareth y del Brandon, primo de la Yessenia. Ha visto, desde la micro, las torres orgullosas del Sanhattan criollo. Tiene un ternito y una corbata comprados en cuotas en La Polar. Tiene su título, por la cresta. Y ve, en un momento de iluminación, su destino: una oficinita atestada en un gris edificio de un gris servicio público. Seguirá viendo Sanhattan desde lejos.

El ojo de la papa

2006-08-30T11:13:00.000-04:00

Diversos países andinos se disputan el origen de este tubérculo, aunque parece indudable, a la luz de las investigaciones de los especialistas, que nació en los valles andinos del Perú. Pocas importaciones del Nuevo Mundo han tenido tanto éxito y difusión en Europa como la papa, que entró como hierba forrajera y terminó siendo el alimento básico de los campesinos y del proletariado industrial en el siglo XIX. Gûnter Grass, en las páginas iniciales de su novela El tambor de hojalata, hizo un notable homenaje al tubérculo tal como se consumía en tierras prusianas. La papa es carne’ perro, no requiere muchos cuidados, aguanta lluvias y frío y se adapta tranquilamente a distintos climas, siempre que no sean demasiado calurosos.

Curiosamente, la papa -voz de origen quechua-, pasó a llamarse patata en España, probablemente por su homonimia con el término que designa al Sumo Pontífice Romano. Sería una hazaña lingüística de primer orden verificar cuándo y de qué manera se llevó a cabo tal proceso: capaz que haya sido una operación de inteligencia de la Santa Inquisición infiltrada entre los primeros gramáticos peninsulares. Pero no es la única traición al genuino origen de la palabra y del tubérculo. Las popularísimas papas fritas han llevado a introducir variedades producidas en el hemisferio norte en todo el continente sudamericano: papas grandes, sosas y de forma uniforme, ideales para las máquinas que las cortan en bastones. Así, las variedades propias de Chile se baten en retirada; se extinguió la Corahíla, desapareció la papa Cacho y quizá cuántas otras variedades. Con todo, aún subsisten algunas de nombres tan llamativos como sus formas irregulares y sus sabores únicos: Azul, Mantequilla, Clavela, Bastoneza, Ñocha, Mojón de Gato, Boyo de Chancho, Estrella, Reina Negra, Araucana, Chamizuda, Doma, Guaicaña, Guadacho, Lobo, Michuñe, Murta, Morada, Negra, Notra, Siete semanas, Pachacoña, Oropana, Quila, Rosada, Blanca, Vaporina, Sedalina, Rolechana, Codina, Guapa, India, Zapatona, Frutilla, Huevo, Chiruca, Soldada, Chona, Bolera.

Así que por estas latitudes no hay patata que valga, la papa es la papa, profundamente arraigada en el lenguaje popular. Un calcetín no tiene hoyos, tiene papas, especialmente si se trata de un forado redondo a la altura del talón. Se dice que algo es “la papa misma”, para indicar que es fácil, o gratificante, o bueno; algo muy positivo, en todo caso. Ante la modulación nasal propia del cuiquerío más recalcitrante, se dice que hablan con una papa en la boca. Y si usted escucha a un cazurro campesino chileno preguntarle si le ha visto el ojo a la papa, mejor que se ría no más.

Callampeando

2006-08-30T11:10:00.000-04:00

Las favelas brasileñas, las villas miseria argentinas, los pueblos libres peruanos, se llamaron en Chile, hasta hace algún tiempo, poblaciones callampa. Tan extendido y aceptado era el uso que una de las canciones emblemáticas del gobierno de la Unidad Popular, “Ni un paso atrás”, decía en uno de sus versos “fue la callampa un mal sueño”.

Me acordé de esa canción en una reunión de trabajo donde había arquitectos, urbanistas y sociólogos. Y conversamos luego sobre la desaparición de la metáfora callampera pa’ la pobla: desde hace bastante tiempo se habla de tomas y campamentos -un acto político y una metáfora militar, interesantes desplazamientos semánticos- para referirse a las soluciones habitacionales autogestionadas de fonola, cartón y piso de tierra que crecen como callampas en terrenos urbanos tan desocupados como carentes de todos los servicios básicos. ¿Cuándo desapareció la población callampa? Hasta donde recuerdo, la actual Población La Bandera, uno de los barrios bravos de los suburbios capitalinos, comenzó como la Toma de La Bandera y fue un símbolo de la oposición a la dictadura. De manera que la transformación lleva unas cuantas décadas, aunque me parece haber leído o escuchado hace poco un remanente semi fosilizado, “el callamperío”.Más allá del extendido uso popular del término con connotación sexual (“la callamp’el burro”, por ejemplo), basado en una asociación de formas, la callampa sigue teniendo una fuerte carga negativa. Se dice, para indicar que algo carece de valor, que “vale callampa”. De acuerdo a los mecanismos de atenuación tan frecuentes en el habla chilena, hay quienes prefieren decir, probablemente por la referida connotación fálica, el más educado “vale hongo”; y aún hay otros que llevan la atenuación hasta la siutiquería, diciendo “vale mushroom”.

Sea como sea, la callampa vale callampa, aquí y en la quebrá’ el ají (ni tanto, en realidad; según doña RAE, es un localismo para seta en Bolivia, Chile, Ecuador y Perú); no así el champignon, que se degusta crudo con espinacas en santuarios vegetarianos, salteado en mantequilla en templos para devotos de la deliciosa grasa o relleno con diferentes delicias en restaurantes donde alguien oficia de chef. El champignon -la callampa por excelencia- es noble, está bien visto y sube el pelo en cualquier comida casera. Incluso hay un champignon ostra, tan grande y tan plano que deja de ser una callampa, como si fuera un plátano con gajos o una naranja con cuesco. Extremando el camino del desplazamiento de connotaciones, se puede postular que quizá los campamentos perderían mucho de su carga negativa si fueran conocidos como villas champignon.